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miércoles, 18 de noviembre de 2020

129.Esperando la primavera

 


Edredón de blandas hojas,

dulces ocres

mezclas de rojizos,

dando calor,

y preservando,

la vida que regresa

cada primavera.

-marian tarazona-

martes, 17 de noviembre de 2020

130.Tierra árida


Páramos agrestes

en espera

de la ansiada lluvia,

de la vida,

lo mismo busca el amante

la boca amada,

ávidas sus manos,

ávidos sus poros

de sensaciones.

-marian tarazona-


martes, 27 de octubre de 2020

131. Baile de luna


Y se dejó atrapar...

Mientras la luna bailaba
por entre los pentagramas,
la niña, con paciencia,
tejió una pequeña cuna,
donde depositarla
junto a sus sueños.

-marian tarazona-
(26-10-2020)
 

viernes, 11 de septiembre de 2020

136.Un mensaje

 


Aunque no quieras mirar,
siempre habrá un mensaje para ti.
En un tronco herido,
en un azul y límpido cielo,
en una flor solitaria,
o una nube de forma caprichosa.
En tu mano está escoger, o no,
el regalo que se te ofrece.

-marian tarazona-




148.Tras las rejas



También tras las rejas
de algún convento,
cerca de un río,
también allí se guardaban
secretos y leyendas,
misterios y cuentos...

-marian tarazona-
(28-5-2019)

lunes, 16 de marzo de 2020

133.Todo volverá a la calma


La mañana llora,
como un niño confinado 
que no puede salir 
a corretear al parque.
Lo mismo que un anciano 
aparcado en una  residencia,
o como los amantes 
condenados a no verse.
La mañana llora a la espera,
 que viene de esperanza,
de que el río desbordado 
vuelva a su cauce,
De volver a una cotidianidad
que muchas veces nos agobia,
pero que, cuando caemos 
en un caos incontrolable, 
nos hace comprender 
que nuestro día a día, 
con sus aciertos y sus errores, 
es lo mejor que tenemos.

-marian tarazona-


martes, 5 de noviembre de 2019

134.Llueve


Llueve sobre las palabras no dichas,
y las pronunciadas,
los recuerdos se funden en la lluvia
que los arrastra y los anula,
la lluvia de otoño, 
aun siendo oro rojo,
deja trazos de tristeza.
Porque las estaciones
no entienden de sentimientos,
y, con crueldad, te apuñala
en ese rincón del alma
que había sobrevivido
a otros inviernos.

-marian tarazona-